logro tomar una buena foto, o al menos una que me guste mucho.

Estaba el otro día con Blanca Stella en los asientos traseros de la camioneta de Stephanie, dando vueltas por Caracas cuando saqué mi cámara reflex para tomarle fotos. Me gustaba mucho lo que veía a través del lente, pero no tenía idea del resultado cuando me cansé y saqué mi iPhone.

Con su modesta cámara tomé mas de 50 fotos en poses y ángulos distintos, jugando con el sol aleatorio que rebotaba en su cabellos y su rostro a medida que volteábamos en cada esquina. La foto que ven arriba fue la que más me gustó (y la comparta acá antes que en Twitter).

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Para Blanca.

No recuerdo el día que la conocí, cómo hacerlo? si desde que tengo uso de razón Blanca existe, con sus ojos de gata feroz y su pelo dorado tan preciado por todos.

Blanca, siempre tremenda y risueña, un poco malvada incluso, pero en realidad encantadora, dulcísima e increíblemente valiente. Creció entre varones y eso la endureció contra chistes inocentes pero hirientes, contra golpes en juego pero potentes, de persecuciones por el puesto junto a la ventana en la camioneta.

Blanca no la ha tenido fácil. Siempre, siempre, siempre ha peleado con sus padres, se cree incomprendida y puede que sea cierto, pero sospecho que ese es simplemente su forma de comunicación: a través del conflicto. Es la cagada de su mamá, a quién le reprocha achaques e imposiciones, a sabiendas que son (ella y su madre, Stella) caimanes del mismo charco.

Blanca ahora se va a casar. Ni se imaginan el temor que me produce, no porque el novio no la vaya a querer, ni porque ella no pueda cocinar. Me causa temor el hecho de no saber qué va a pasar, cómo serán las cosas. Me causa temor no poder estar ahí para ella y me causa pavor que en algún momento quiera contarme sobre ese fin de semana espectacular en Oregón y no pueda hacerlo.

Blanca, te amo muchísimo. No te lo digo a menudo, pero hoy lo hago (acá, en mi blog de 5 lectores), y quiero que sepas que, como siempre, te deseo el mayor de los éxitos. Estoy seguro que eres capaz de lo imposible, solo debes aprender a ser constante y perseverante.

Paciencia.

Esa palabra es mi regalo de bodas para ti, en caso de que no pueda estar contigo ese día. Además que soy un desempleado y pelabola.

Paciencia porque la vas a necesitar y sé que no es tu fuerte. Paciencia que pronto, menos de lo que creas, nos volveremos a ver y será como siempre lo ha sido: un vacilón.

Lamento tener que escribirte estas palabras tan cursis, pero este es mi forma de comunicación y espero algún día ser tan valiente como tú, te admiro, no es broma, te admiro muchísimo y me llenas de orgullo.

Te quiero,

Salud y felicidad para ti y para Raúl.

El cuarto hijo varón de un cuarto hijo varón, y el primogénito de una primogénita. Simón tiene 21 años pero cuando le preguntan contesta sin pensarlo que tiene 20 todavía, no por mentir, simplemente se le olvida que las leyes no lo protegen más y teme en secreto que sus padres decidan dejar de mandarle la mensualidad.

Vive en Caracas, estudia y trabaja, cuando tenía 17 no sabía que iba a hacer con su vida y se metió a periodista. Sus padres (a 12 horas de distancia en bus) nunca le objetaron su elección profesional ni su empeño por mudarse a la capital, pero Nanci le escribe todas las noches para preguntarle si llegó a salvo al apartamento prestado en la ciudad.

En el colegio le repitieron hasta el cansancio que era brillante, “Sólo tienes que poner más de tu parte”, era la conclusión general. Hoy descubrió que le daba fastidio tener que ser brillante y se conforma con estar tranquilo y relajado viendo televisión por cable.

En 2005 subió una montaña en medio de la selva y le dio un ataque de pánico que obligó al grupo detenerse por media hora. La semana pasada se lanzó en parapente en Mérida y aterrizó victorioso sobre el vómito de la chama que iba adelante.

Sigue sin saber que quiere en la vida, pero armó una lista de cosas por hacer que nunca normalmente haría: donar sangre, aprender a manejar, un tatuaje después de donar sangre, dejar el teléfono en casa, salir sin pensar en el taxi de regreso, ponerse esa camisa al final del closet, jubilarse un semestre de la universidad, renunciar antes de que lo despidan, andar descalzo y sin medias por la casa, robarle un beso…

Disclaimer: El mes pasado me metí en un invento sin oficio de un taller de periodismo narrativo sin muchas esperanzas… pero joda, me fue bien, acá el cuento de todo. Vale también para promocionar Bala Fría, Historias que resuelven Es gratis y muy buena, pide la tuya por acá o por twitter.com/bala_fria

Un mail. “Quién quita y te seleccionan”, decía. Era importante enviar un texto crónico-periodístico-serioperofresco-neoperiodístico-pseudorrelevante-o-algoporelestilo para participar en un taller promocionado por un poster digital y la fotografía de una prostituta leyendo un artículo de prensa dedicado a ella. Rescaté del blog un post sobre la vida caraqueña que había hecho un bojote e’ tiempo atrás y lo mandé en modo automático. Vacaciones académicas y tiempo libre eran razones suficientes para aspirar al taller dirigido a “jóvenes cronistas y estudiantes de Comunicación Social”, eso es conmigo, al menos la segunda parte (Papá lo paga, me dije y así no tenía por qué pensarlo mucho).

Otro mail. “Fueron muchos los aspirantes, bla bla blá, y lastimosamente tu texto no fue seleccionado, bla bla bla blá, better luck next time”. Pos ni modo, me dije, tampoco era que quería estar tres semanas haciendo tareas y leyendo tonterías. Y pasé toda la tarde de malhumor sin razón aparente hasta que me confesé vía Twiiter: “No califico” y una carita triste.

Un mensaje de voz. “Oye, Simón, abrimos más vacantes y queríamos saber si estabas interesado todavía”. Ajá, mentirosísimos, eso fue que nadie quiso ir a perder el tiempo tres semanas seguidas. Es que quién va a querer tener que pararse temprano todos los días para ir a escuchar a gente hablar de periodismo y crónicas. Quién tiene tiempo para estar con gente interesada en medios independientes y espacios para el periodismo “no duro”. Quién tiene los medios para anotarse en una publicación de mil ejemplares y material propio.

Una llamada telefónica. “Oye, si, si estoy interesado… Oka. Nos vemos el lunes”.

Entrando al Centro Cultural Brasil en La Castellana me encuentro un grupo de muchachos callados y “mirones”, suerte que conozco a Débora del periódico y me siento más cómodo. Reconozco tres rostros más, los dos primeros también del periódico y el último no tengo idea de dónde, pero lo conozco de algún lado. Ah, claro, de la UCV, cierto.

Verga, esto no está tan mal
Las tres semanas se acabaron muy rápido. Odié tener que hacer “tareas”, énfasis en las comillas puesto que no eran Tareas pero siempre he sido muy flojo y de fácil remordimiento. Los ejercicios “para soltar la pluma” me ponían incómodo al principio pero me agradaron y me hubiera gustado haber hecho más ejercicios similares.

Las lecturas muchas veces fueron largas, pero al repasarlas en casa me reencontraba con un estilo que olvidaba y que vale la pena defender. Los libros: tremendo regalo; nunca habría conocido a Pedro Lemebel de otra manera. El tipo es un frito, escribe exageradamente bien y con licencia para no seguir normas de ningún tipo.

Aunque lamento haber leído el capítulo de masturbación zoofilíca, pude haber vivido sin leerlo nunca. El segundo libro sigue esperando a que digiera a Lemebel, pero viene bien  recomendado.

Mi cabaña, es tu cabaña
También escribimos e hicimos periodismo. Pero el grupo de “Por Mis Propios Medios 2009”, la primera promoción, es memorable. Se agradece la oportunidad de verlos discutir normas gramaticales, y poder aturdirlos con conversaciones infinitas sobre Harry Potter con Manu, Jesús y Ruth. Fue divertido intentar definir la palabra Heterosensible y aprender tácticas para salir corriendo como diablos para no pagar la cuenta (dudo que alguna vez lo haga voluntariamente, pero uno nunca sabe).

Jugar en serio a dirigir un medio impreso fue lo mejor de todo y estoy seguro que “Bala Fría, Historias que te resuelven”, es un síntoma de qué vamos por buen camino. Se agradece, así “medio pajúo, medio ridículo, medio cursi” y todo, pero es cierto. Carita feliz.

P.D. Tenía un chiste sobre Manuela y su ladrido, pero estoy seguro que es muy malo así que no lo puse.

Acá esperando a que se repita.

Simón Andrés Maracara

(debo cultivar el uso de mi segundo nombre, me gusta cuando la gente me llama así, no sé por qué)

El pasado fin de semana, el ministro Diosdado Cabello ejecutó la amenaza anunciada semanas atrás, de la suspensión de las transmisiones de al menos 240 emisoras cuya permisología para trabajar en el espacio radioeléctrico fuera “irregular”. El pasado fin de semana 34 estaciones de radio fueron forzadas a cerrar sin derecho a la defensa ni al debido proceso.

Entre las radios afectadas, estaba el circuito radial CNB, de marcada tendencia anti-gobierno y aliado del canal, “enemigo del estado”, Globovision. CNB no sólo “manipulaba” a través de programas noticiosos en informativos, también prestaban el muy necesitado entretenimiento en un país donde la política enferma.

Las reacciones no tardaron en llegar y entre las más notables estaba el boom digital del Twitter y la etiqueta #FreeMediaVe… Los venezolanos logramos posicionar una etiqueta sobre un problema nacional en una red social mundial, con 30 millones de usuarios. El mundo pudo escuchar (por algunas horas) las voces de la gente indignada por lo sucedido.

Aunque aplaudo la iniciativa del Twitter y es bueno que el mundo oiga lo que sucede por estos lares, creo que existen otro tipo de movilizaciones que podrían demostrarle a la gente en el poder que hay gente en contra del proceso. Inspirado entonces en algunas campanas norteamericanas, decidí levantar el teléfono y llamar a YVKE Mundial, una radio emisora oficialista.

Les pregunté si aceptaban peticiones musicales, y me dicen que no
entónces le digo yo: oye, es que yo quería escuchar una de Michael Jackson
y me dice que no, que esa radio es solamente de programas de opinión. Y les digo: claro, lo qué pasa es que como cerraron CNB entonces queda  escucharlos a ustedes solamente y quiero una canción de Michael Jackson.

Me dice que no puede y le digo yo: entonces que puedo escuchar??
y me contesta: ….pura paja
y le digo: pura paja?? en serio?? que triste, no te parece??
y se queda callado
y le digo, que tengas buenas noches
y me contesta buenas noches
y tranqué
llama tu ahora
(0212) 991.0808

En los EEUU la gente se moviliza por causas banales… y hacen este tipo de cosas (masivamente, claro) por tonterías… deberías poder nosotros hacerlo por una causa civil como esta. Llama, organízate con tus amigos, llamemos todos, masivamente y el gobierno se verá realmente desestabilizado y de una manera no violenta

Un Harry Potter esbelto y cool sube las escaleras intrincadas escaleras de La Madriguera Weasly cuando se tropieza con la menor de los pelirrojos. Ginny envuelta en una rosada bata de baño lo sorprende y enmudece, antes de notar que las trenzas de sus converses están sueltas y sin pensarlo mucho se arrodilla a los pies de El Elegido. (acá me cito a mi mismo, que en realidad es mi editor) “Pausa dramática”. Silencio incómodo cuando la nariz de Virginia Weasley casi (pero muy casi) roza con la entrepierna Potter. Estallidos, gritos, fuego, pasión terror, al instante que son interrumpidos por el ataque de los malos de la película.

(Spoilers Ahead: No sigas leyendo a menos que ya hayas visto la película, o simplemente no te importe que te eche a perder el final)

Amo la historia de Harry Potter al nivel que logro recordar detalles sobre la mitología de la saga y soy capaz de corregir confiadamente cuando el tema sale en la conversa. Las películas siempre las he encontrado buenas, pero no tanto como los libros (drool), pero son un must. Un acontecimiento de notada importancia, suficiente para apartar un espacio en la agenda, acercarse al cine indicado, el día indicado y con la gente indicada.

Persiguiendo entradas de cortesía y huyéndole a las multitudes de los viernes y lunes, tardé hasta la semana siguiente al estreno para ver la última entrega fílmica. Una semana llena de comentarios en Twitter sobre lo excelente que la película es, de amigos que me advertían que iba a morir en aquella sala de lo buena que es la adaptación, de reseñas que aplaudían el crecimiento de los héroes adolescentes y premiaba la osadía de los productores de la película.

Entre demás de emocionado a la sala del Cinex y agarré sin pena el mejor de los puestos reservados para el grupo de cinco. Y twitteaba con alegría. Comenzaba la película y me sentía como muchachito, seguro que lo que venía iba a ser bueno.

Me reí, aplaudía casi. Me volví a reír e hice un pequeño baile sentado en el asiento reclinable.

Me reí. Bostecé. Sonreí. Un Yupi!. Revisé la hora.

Me puse de mal humor. “Acá viene lo bueno”. Suspiré (de mala manera).

Y qué hicieron con la parte en que…? Y con la parte en que…?

Subían los créditos y no pude evitar sentirme triste. No tanto como para pedir mi dinero de regreso, pero triste. Me sentía engañado por una matriz de opinión bastante densa, una que alababa el tono romántico y adolescente de unos protagonistas que viven en un internado mixto a los 16, mezclado a un olor a guerra y peligro dentro del mundo mágico por la reaparición de Voldemort.

Pero sabes? No me la como. Disfruté muchísimo los chistes sexuales (no hay otro nombre), por lo menos los primeros 14 chistes, pero luego se me hizo insoportable el subtexto picante en especial en la escena que describo al principio. Una cosa es que le sonrías a lo prohibido y lujurioso, pero otra es lamerle la cara y pretender que no estas llegando “taaaan lejos” (no estoy seguro que se entienda esto último).

Suelo amar a Emma en su personaje de Hermione, la mucha veces protagonista de la serie, pero acá existen dos Hermiones. Está la que conocemos que puedes ver -creo- que al principio en La Madriguera, después cuando está molesta en la biblioteca y luego en la fiesta de navidad. La otra Hermione, la desconocida, es la que está perdidamente enamorada de Won.Won.

No tengo nada en contra de la pareja, así lo quiso Rowling, pero resulta que Hermione es una geek que no está consciente de sus sentimientos por Ron hasta el libro siguiente. Creo que las escenas que hablaban de su amor por Weasly estaban sobreactuadas (parecía un mal capítulo de Grey’s Anatomy, abundan). Entiendo que querían mostrar un tono maduro, pero no me jodas, es absurda la expresión que pone Hermione cuando Ron la llama estando inconsciente, es la cara que pondría una mamá sobreprotectora, gorda y rechoncha no Hermione.

Entiendo que en las adaptaciones no puedes colocar muchas partes del libro, pero los últimos minutos de la película son desastrosos. Como me dijo arguego mientras escribo “o sea, con el libro lloré..con esto ni coquito”.

Una buena película es cuando los personajes han crecido en el transcurso de las dos horas y media; pero en HP6 no hay crecimiento personal en ninguno de los personajes, son los mismos desde que empieza hasta que termina. Caso A: Harry Potter, la acaban de asesinar al papá por tercera vez (Dumbledore) y (vuelvo a citar a arguego) “ni coquito”. Caso B: A pesar del río de lágrimas de Hermione, Ron sigue sin enterarse que la dientona está “perdidamente y totalmente” enamorada de él. Caso C: que alguien por favor escriba el caso C en los comentarios (las listas deben ser siempre de 3 y ahorita no recuerdo jeje).

Y las críticas siguen, siguen, siguen… Desde la primera escena en la cafetería (WTF), hasta la desaparición total de Neville y Luna.  Aclaro que una buena adaptación es posible lograrse y prueba de ello son la tercera y quinta entrega pottérica en los cines. La tercera por la calidad artística, musical, técnica y mágica (acá empiezan a actuar realmente los chicos). Y la quinta por ser el libro más largo de toda la saga, y la película más corta de todas, eso es un éxito.

Me falta escribir una segunda parte sobre el tema… pero si no publico ahora siento que caduca. Y espero poder verla por segunda vez antes de seguir escribiendo. Pero insisto, no me gustó y es chimbo, puesto que me encanta la saga Potter, soy fan, de verdaíta, lo juro.

Un laberinto de tinta natural sobre un lienzo rítmico me habla de una estirpe que desconoce de Dédalo y el minotauro, que desconoce de aquel Jesús que nos dio un antes y un después, que desconoce de George Bush y  de Giselle Bundchen.

Pero me presentan a un pueblo que entiende de genios y monstruos, de mesías, de demonios y diosas. Con mi dedo recorro los posibles caminos y no tardo en no encontrar salida cuando me asombra la cercanía de la imagen.

De la posibilidad que se me ofrece para ver la historia laberíntica plasmada en su pecho y espalda.

P.D. Estoy participando en un taller organizado por Leo Campos en el Centro Cultural Brasil en La Castellana, se llama Por Mis Propios Medios; este fue un ejercicio y me gustó el resultado

…cuando mamá es una superstar?

En cambio soy de los que agarra la primera franela que encuentra y usa los pantalones que aun no apestan para salir a la calle. Tengo una selección corta de ropa que uso solamente para salir y para fiestas: un par de jeans de “marca”, unas camisas decentes y un par de zapatos todavía por estrenar.

Para el diarismo suelo no preocuparme mucho, a veces plancho la franela, o simplemente cubro las arrugas con un suéter, los zapatos son los mismos de lunes a lunes (unos Nike de goma con cierre mágico, que al principio no me gustaban mucho, pero ahora los aprecio), el pelo lo despeino cada mañana como un inútil intento de verme decente, y mis lentes de pasta creo que necesitan reemplazo A.S.A.P. por lo torcidos.

No es que tenga una baja autoestima, para nada, me gusta como me veo, así: mamarracho, creo que me luce y va con mi espíritu ucevista, reportero, independiente, etcétera… y resulta ahorrativo, en tiempo y dinero obviamente. Sin embargo mucha gente recurre a mi por consejos sobre moda.

Stephanie, estudiante de segundo de semestre de Diseño de Modas, lo hace, Víctor, mi hermano menor, lo hace, Andrea, diva de discotecas todos los fines de semana, lo hace, Andreina, que estudia Comunicación Social en la UCAB, también lo hace. Sin querer me he convertido en una referencia “modística” en mi grupo social: cuando estoy en sus casas y estamos a punto de salir siempre piden mi aprobación sobre el conjunto escogido, incluso me llaman por teléfono y me piden que recuerde diferentes piezas de su guardarropa e intente combinarlas según la ocasión.

Entonces me preocupa un poco mi propio guardarropa, me provoca renovarlo, puesto que creo es bastante aburrido, e incluso está lleno de ropa que no he vuelto a usar en meses… Pero resulta que no encuentro en las tiendas la ropa que me gustaría usar y termino vagando en internet y encontrando ropa que compraría y usaría con gusto, de no ser por el pequeño problema con las divisas en el país. Pero no me voy a amargar y seguiré soñando, incluso, compartiendo parte de mis sueños vía Blog (suena bastante tonto, pero cada vez que nombro cualquier objeto en sueño, siempre termino consiguiéndolos).

Quiero ropa a color, pero eso no significa rosado, verde lima, morado, azul cielo, no, nade de eso, quiero colores de verdad, fuertes: rojo (a pesar de lo chavista), naranja, marrón, azul marino, verde olivo, bastante de tierra todo.

Además quiero que sea ropa que signifique, no simplemente bonita, sino que lleve un mensaje y le cuente a la gente de las cosas que me gustan, que sea un medio de comunicación utilizado con consciencia. No porque esté de moda tal película, sino porque para mí, tal película significa algo, puede ser amor profundo, puede ser simplemente referencia, pero debe haber algo tras el algodón… Siempre algodón, siempre de jean azul (porque así fue hecho), quizás con uno o dos pantalones de cuadros (bastante Sheldon from Thr Big Bang Theory), y a lo sumo un par de zapatos extra (preferiblemente Converse tradicional), porque honestamente no me importa mucho la ropa, simplemente no quiero perder el tiempo en combinaciones ni códigos de etiqueta.

…pero cada cierto tiempo aparece una canción de reguetón que no puedo dejar de oír.

Y eso que repito constantemente que no lo hago (aunque todavía el género no ha llegado a mi iTunes), pero sería hipócrita sino lo reconozco: el reguetón es bastante malo, pero funciona en distintos niveles que a veces conectan conmigo.

“Esta es la música que produce dinero”, grita el “cantante” en esta canción que reproduzco una y otra vez (siempre desde Youtube), y ciertamente tiene un punto, es el ritmo más popular y prolijo en Latinoamérica. Puede que el factor económico no sea el principal combustible de un artista “serio”, pero sí debería serlo la posibilidad de alcanzar la mayor cantidad de personas con su “arte”.

Inteligente sería, en lugar de criticar el género, explotarlo inteligentemente y nutrirlo de materia gris, corazón y sentido común.

Disclaimer: No soy fan del reguetón, pero tampoco deberíamos (nosotros los que nos la damos de intelectuales) destruir simplemente por ser manifestación popular de otros grupos sociales menos afortunados.

P.D. me pasé con lo de “menos afortunados” jajaja

…tomar fotos es de las que más disfruto!